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Avrei voluto scrivere un post sulla malattia. Su questi corpi che tutto d’un tratto decidono che qualcosa non va e sia come sia si mettono a stravolgere l’ordine delle cellule, degli atomi, a mangiare se stessi, come i corpi delle anoressiche fanno per volontà, ma senza volontà. Le metastasi si espandono e le si lascia estirpare, ponendo il proprio corpo la propria vita la propria carne sotto il verbo il potere il discorso medico. A volte i corpi non ce la fanno. Ai familiari non rimane che curarli, curarsi, stringersi nelle carni proprie e abbracciare le carni che se ne vanno, che si preparano a diventare terra e rientrare nel circolo degli infiniti mondi.

Ma.

Dio diventa corpo e la materia inerte si fa carne e sangue, attraverso un atto performativo, la parola e il gesto. E allora il corpo si avvicinava a dio nella sofferenza. Nella sofferenza del cilicio, del digiuno e della contemplazione. Nelle estasi si faceva l’amore con la divinità tutta. Nelle estasi si osservava divenire l’ostia carne. Gli spazi di libertà che i corpi si prendono sono a volte inaspettati nella loro imprevedibilità di fronte al potere.

Ma.

Questo potere che ci forma si somatizza in operazioni chirurgiche. Vogliamo essere più vicine a quello che pensiamo di avere dentro. Dio è dentro di te, ma ha sbagliato a plasmare l’argilla e allora andiamola a cambiare. Più tette, più culo, più labbra. Si finisce con l’essere altro, divenire donna, altro che Deleuze. O divenire uomo chissà. C’è una prima volta per tutto. Anche per toccare corpi trans. Anche per sorprendersi nel toccarli. Un massaggio collettivo, un’abbraccio a tante braccia, una sessualità che resiste.

La contrasessualità è una creazione artistica e noi siamo le artiste del punto G. La mappa del mio corpo si compone di milioni di dildo, tanti orifizi quanti sono i pori della mia pelle e potrei venire sfregandoti il collo con il naso, mentre mi penetri inaspettatamente un punto considerato impenetrabile. Stolto quello che un giorno mi disse “Si ma con l’incavo del braccio di sicuro non vengo”. Lo abbiamo confutato. Collettivamente, con la pelle, con le mani con la testa.

E in mezzo a tutti questi corpi, c’è il mio corpo. Il mio corpo che sono io, che reagisce, che  si immobilizza. Soma di tutte le semantiche che si sono sviluppate attorno alla mia vita, che perde il pelo ma non il vizio, che imbianca ad andare con gli imbiancati, la cui capacità riproduttiva esplode e si annulla di fronte allo stress. Un corpo plasmato dal discorso collettivo, dal movimento, nel senso del poco sport che faccio, dal movimento nel senso di quello dei movimenti che ha fallito e che me lo scrive addosso. Polmoni che hanno respirato CS, ma testa che non è stata ancora mai rotta da un manganello. Figa penetrata da troppe persone che non ci si sarebbero dovute avvicinare, ano lavorato da lingue mani peni dildi, ma soprattutto bocca che ha dovuto ingoiare troppe volte lo schifo prodotto da questa società, il fascismo, la violenza sessista, la molestia indiscreta che si ripropone per strada, a casa, nel centro sociale.

Il mio corpo, le mie braccia contengono inscritti in cicatrici, tatuaggi, piercing ma soprattutto malattie psicosomatiche. La storia che mi appartiene, che è un po’ quella di chi ho incontrato. Il mio corpo è il mio diario, la mia anima e la sola cosa che ho veramente, per quanto questo possesso sia precario.

A seguire, due poesie, che un giorno magari tradurrò anche. Continue reading →