Fonte: conte popolari di Giuseppe Pitrè.
Location: il tribunale del Padreterno.
Convenuti: cuore, cervello e altri organi.
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– Si rischia la paralisi! Se tu, Santissimo Signore, non intervieni immediatamente, qui si schiatta…
– Di che si tratta? Chi protesta? – chiede l’Altissimo.
– Lo sticchio!
E tutti gli organi si fanno in là per mostrare al centro della scena “u’ pàcchio femmenòso” che ritto su uno sgabello urla: – Chiamo te, o Segnore. Tu hai fatto ‘nu capolavoro: ogni organo è essenziale alla vita delle creature, masculi e fèmmene. Io che sto sita in la fèmmena, ho deciso di non compiere più né un gesto né un respiro, tutta bloccata mi costringo a stare.
– E perché? Per protestare contro chi? – chiede il Creatore.
– Contro tutti l’altri organi.
– E per quale raggiòne?
– Per lo fatto che me se manca de réspecto! Fanno uso di me come manco fossi ‘na pantofola, peggio, ‘na sciavàtta” Avànte me se fanno moine e serenate, il cuore sbatte, il cervello va in stràmbola, il sangue scorre come impazzùto, non vi dico che succede allu màsculo col so spetàcchio rizzo… frèmiti e po’ quando me se son foduti ce se demèntica della infiorìta mia come fussi l’ultimo dell’organi… e dire che so’ quella che dà la vita e per fa’ ‘sto miracolo tutta me struzzo e spalanco urlando de dolore, attraverso l’ammore che do, se ‘ngravida lu ventre e nàscheno le creature.
Il Padreterno si alza e dice: – Issa infiorìta ha raggiòne, tutte le raggiòni! E, cari organi, ve voglio dire che anch’io so’ imbestialito come a chidda, ve ce ho creati tutti iguàli senza darve ‘nu numero de emportànza assoluta; ognuno è pe’ me assoluto, se a stu corpo che tenete ce manca l’uòcchi va a sbatte contro ogni albero o parete. Senza l’orecchi, sordi come pétre divenite… E desgraziàti séte, senza la bocca e co’ lu core spento mala vita tenete! E così pe’ tutti l’altri mancamenti, ma se ve’ canzella lu stìcchiu fiorito, filli mei, séte perduti! Che illa è la fenèstra de llu sentimento. Nullo se mòve se issa no’ respira… lu pallore allo viso e lu russore non véne, lo còre no’ sbatte… lu fiato no’ se fa fitto… lu ventre no’ freme… lu occhi no’ sbatteno, no chiagneno e no’ rideno co’ la bocca assieme! Morte v’attende zacché col vostro ‘spezzamento serrate a vite lo pertùso da che sorte ogne dolzore.
Dario Fo, L’osceno è sacro, Parma, 2010, pp. 89 – 95.
Immagine di Maria Sibylla Merian
